Es scheint das Tor, Porta Westflica,
Im noch hellen Dmmerschein
Glnzen die westlichen Tannen,
Im letzten sterbenden Schein des Tags.
Heut spannt sich der Prismabogen,
Im seichten Regen greift die Hand,
Greift vom Fusse der Weserhhen,
Bis tief ins Sauerland.

Zwischen runden Drfern,
Reihen sich kupferne Bergeszge,
Facetten blitzend, Lichterspiel,
Umsumend ertnt das Horn.
Bald, die ersten Schatten reissen mit sich
Was die Sicht uns gab,
doch am Feuer ward besungen,
Was selbst im Glanz der Nacht nicht starb.