Vor unseren Augen die Berge,
Im Rcken die tosende See,
auf unseren Schultern die Srge,
die Schuhe versinken im Schnee:
Weiter aufwrts, bis zum Gipfel!

Das Blut treibt die Qual
durch Herz und Hand,
Schneller, im Kreise:
Dort, ber dem Tal
Liegt unser Land,
Endet die Reise.

Wir tragen die Toten zu Grabe:
Die Absicht, die ehrenhaft fiel.
Der Fhrer, ein streitbarer Knabe,
sieht uns vor dem Morgen am Ziel.

Er schreit seine Lungen wie Snden
durch springende Lippen heraus,
um unsere Kraft zu entznden,
Sein Finger zeigt geradeaus:
Weiter vorwrts, in die Heimat!

Wir stemmen die Leiber den Winden
entgegen, marschieren hinauf.
So sehr wir die Knochen auch schinden,
Der Wille in uns gibt nicht auf.