Белые мухи кружатся над городом,
Бьются об окна домов.
Падают вниз, умирая от холода,
Жаль не найдется гробов.

Их и не будет для моря покойников
На безразличной войне.
Море покойников станет водою
И будет ползти по земле.

Оно проберется в тонэли подземные,
Стены собой напоив.
Жизнь побежит по едва тёплым венам,
Проснется, глаза не открыв.

Жертва, подарок? А может быть радуга
Для новорожденных лиц -
Смерть белых мух, что от холода падали,
Медленно падали вниз.